senza sogni

........la notte e il panico

divoro pensieri

e sfioro desideri

l'ora non si muove

di silenzio non si muore

pece, velluto e fumo,

afa e universo dischiuso

solo io di questo paradiso mi sento l'ecluso,

stelle ubriche che cantano

sono per strada i futuri del mondo

a loro non trema una mano da sola sul muro

i morti che dormono

chi lavora non smette di pregare

mangio giorni da sempre

ma una domanda fa paura come allora

se finiranno le angosce

farò fuochi e candele per la mia terra

e chi è solo

non deve temere

la gola che nel buio si stringe di megere

la notte non è una canzone

nè una donna

finisce, dicevano, a un'ora più nuova

città nebbiosa

lenta e incosciente

bambina rabbiosa,

rubi sogni preziosi

e calpesti da feroce medusa

i tentativi faticosi

di un'anima socchiusa

baci dolci e sinfonia

sono per lei poemi

più che una cura

la malattia

non hai insegnato

alla bambina impoverita

che l'oro nascosto in un dolore

è una pietra pesante che va seppellita

ancora la vedo,

nei mattini accovacciati

la patetica ombra

a fissare del cielo

i disegni ingarbugliati

prendile con la mano

il suo pensiero più triste

è una foglia diamantata,

una piuma di conquiste

non si abbandona

la tua figlia più fragile

nella casa di nuvole

donale una abbraccio

un colore

un distacco

sempre rimasta fanciulla

non farà altro che scappare

addormentata

sotto la violacea betulla

Paul Van Dyk - New York City

Circo

non siamo carovane?

come processioni notturne

sui pesanti binari,

di notte si beve e si piange

e stanchi si fa silenzio

per la sarrabanda e il lavoro del domani,

che non ha più misteri

per chi sbircia da anni tra i tendoni

e ne conosce i trucchi

i sudori che fanno risate

e mille botte

e soldi nelle tasche

così si procede

tra le zingare e i domatori,

è bello

ogni tanto

fermarsi

a contare le stelle.

La notte, lo sai, è velluto dolce per i sogni,

un buio ricettacolo di mondo inventato,

dove una danza ramata può nascere

e avere ore lunghe,

dove i lenti passi nei libri

ai nostri combaciano,

per diventare infiniti,

diventiamo così

forme sottili e libere,

ogni strato

è esplorazione,

così ritorniamo alle origini

alle selve giganti

ai racconti fantastici

alle liriche degli avi.

E' terreno sacro

il tuo mondo parallelo,

che vive di sussurra di viole,

e gocce amate

come tenebre inviolate,

sembra acqua

quel velo che sicuro vi riposa,

non è silenzio

quel mormorio che ricorda la fine,

presto gli incanti si faranno polvere,

ai longevi fardelli il giorno ritorna,

e non sarà più tempo

per fate e desideri,

tutto tacerà di nuovo

un sipario diamantato

un urna comune

a sigillarlo,

un'altra stella, domani.

La senti - feroce-

la stretta realtà delle cose,

non gridano,

nella loro vacuità,

una tela senza colori

vi si appoggia ogni volta

e i volti più veri

affogano

immensi;

se ci sono sentimenti

o arte radagia

che pende stanca

dai fili

non trovi mani a coppa

che raccolgano gocce,

cadono da sole a terra;

sono questi i nostri sogni tralasciati,

piccoli tormenti,

che perdiamo per strada;

non vedo,

lontane,

anime pentite

che se ne rammaricano.

......sei lenta

e dolce

la mattina,

un'arancia dorata

e mille rivoli di sole,

hai le spalle coperte di sogni

qualcosa ancora addormentato

tra le mani,

vorrei cucire

lenzuola bianche alle porte

e fare di un giorno

un' eterna mattina

un mondo sempre all'inizio

come una donna che si sveglia.